Jubilând printre
colţuri de ţară, vedeam de la un loc la altul cum se schimba pictura. Oamenii
şi tot ce creaseră în jurul lor erau mereu altfel. Altfel de case, altfel de
cărări, altfel de spirit al locului. Altfel în Bucovina, altfel în Maramureş,
altfel la Roşia Montană, altfel în Retezat, altfel, altfel oriunde.
Altfel şi în
noi când se schimba decorul.
O vreme
picturile erau grupate ca după tema centrală a unei expoziţii; apoi, printre
copacii care deschideau căile, treceam la alt vernisaj, la altă perspectivă.
Unitate şi
diversitate; pe orice palier ele coexistă.
Atunci m-am
gândit din nou la oameni, la cât de bine-i într-un suflet care se lasă împletit
cu amândouă firele astea: suntem împreună Unul şi Unul e fiecare. O ţesătură pe
care trebuie s-o coasem şi s-o desfacem până când învăţăm să respectăm şi să
iubim diversitatea celorlaţi faţă de noi, dar şi pe a noastră faţă de ceilalţi.
Până când vom elibera (înţelegând-o) greşeala lui Pygmalion...
Legenda ni-l
povesteşte pe sculptorul Pygmalion muncind
asiduu luni de zile la statuia femeii ideale. Neobosit, a pus în ea laolaltă
toate virtuţile pe care femeile aievea din jur nu le aveau. Atât de totală i-a
apărut în final sculptura, încât s-a îndrăgostit de ea pătimaş şi iremediabil. Un
timp a adorat-o fascinat. Curând însă a căzut în disperare pentru că sculptura
fără viaţă nu putea răspunde la căldura iubirii lui: femeia din piatră nu auzea
şi nu împlinea dorinţele.
Şi-aşa, Pygmalion
nu a reuşit în final decât să-şi creeze frustrare. Urmându-şi unilateral, orbit,
aşteptările, i-a putut da femeii perfecte doar formă, nu şi suflet. Şi – ce e
de reţinut – iniţial se pornise înflăcărat la cioplit piatra–femeie convins că
aşa e cel mai bine pentru toată lumea.
Adesea ne-am transformat în ţinte pentru proiecte Pygmalion
pline de bunele intenţii ale oamenilor de lângă noi. Înainte să blamăm, să
recunoaştem că şi noi, la rândul nostru, i-am dat glas aceluiaşi sculptor neinspirat
prin sfaturi şi aşteptări către omul de-aproape fără efortul prealabil de a
încerca să înotăm, măcar închipuit, cu raţiunea, în apele din el. Fără să-i
cuprindem cu adevărat, în înţelegerea şi inima noastră, firea - învolburarea şi
liniştea ei. Ca şi cum dragilor noştri încercăm să le plasăm direct sinteza
noastră personală la care am ajuns înotând de când ne ştim doar prin apele
noastre.
Oferim uneori
agasant şi intruziv scurtături, reţete care ne vindecă pe noi. Dar abia
tratamentele personalizate vindecă lumea. Şi – ăsta-i războiul inutil la care
ne instigă Pygmalion – dintr-o încâlceală a firii care se numeşte orgoliu, ne
este greu să recunoaştem că tratamentul personalizat îl poate prescrie un
singur medic competent: pacientul însuşi.
Aşadar chiar
şi pe cei care vin la noi după reţete de trăit viaţa să-i încurajăm mai bine să
le caute în ei. Aşa le suntem cu adevărat aproape, aşa rămânem dibaci, păstrând
culoarul nostru şi lăsând loc în jur pentru toată diversitatea care susţine
lumea.
O
diversitate care îşi cere drepturile oriunde. În oameni, în apele din ei, în
creaţiile fiecăruia şi în universul care ne curpinde pe toţi, egali în
libertatea de a fi noi înşine; faţă în faţă cu armatele de Pygmalioni ale
acestei lumi în care învăţăm, printre altele, să ne iubim unicitatea.
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu